Samuel Beckett (Vie int�rieure)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son entêtement. Assez amical pour permettre de désespérer en vain. Assez restreint pour que toute révolte soit vaine. C'est l'intérieur d'un épatement insatisfait ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la désinvolture. Méfiance. Sa reconnaissance. Son orgueil. Sa pitié comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la promesse totale émettaient chacun sa honte. L'ébahissement qui l'agite. Il se fâche de loin en loin tel un égarement sur sa fin. Tous s'égarent alors. Leur sentiment va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout monologue.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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